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殡仪馆夜班:我能听见遗物说话 / 第 69 章

第121章 抵临沅

榜脚那行小字指的是临沅,他走了七日,一路没有敢走得太快。

傍晩到的,进城的时候,雾正从东边漫过来,漫得城门都看不全。

城不大,街两边开着门脸,走十步能看见一家账房,再走二十步,还是一家账房。

米铺倒也有,孤零零夹在两家账房当中,门面比两边都窄,窄得只够一个人侧着身子进去。

石板路返潮,踩上去一点声音也不出,只有鞋底带起来的那一点湿气,不紧不慢跟着人往前走。

街上有挑担的,担子里装的全是缝上来的货,一捆一捆码着,捆得极紧,绳头都掖在底下。

他在街边停下来问过一次路,问的是分舵该往哪边走,问的时候顺手把执照往袖子里收了收。

顺着这条街走到头,看见两扇黑门就是,别的门都不是那个色。

那门开着么?

开不开都一样,你要办事,敲就是了,敲了就会有人应你。

分舵主在么?

这个没人答得上来。

也没人觉得奇怪,问的人不多,答的人也从来没有过。

那人说完就低下头去理自己的货,一捆一捆码齐,码完又拿手掌在上头按了按,按得很实。

林晦道了谢,往前走,走到街的尽头,那两扇黑门果然立在那儿。

门关着。

门环上有锈,锈得发暗,暗得跟门板成了一个色,分不出哪一块是环。

他抬手敲了两下,敲完等了等。

里头没有动静。

连脚步声都没有,静得像是这门后头根本没有人在。

他又敲了一下,这一回门开了一条缝,开缝的人只露出半张脸来。

我持巡隙执照,从洛塘来,到临沅核账。

那半张脸看了看他,看完了才把门拉开,拉得刚好够一个人进去。

进来。

院子里比外头还要静,静得能听见自己的脚步落在砖上,一声一声,都数得清清楚楚。

穿过院子再往里走,是一间文书房,门敞着,里头点着一盏灯,灯芯压得很低,光只照见桌面。

灯下坐着一个人,正在研墨,研得不快,一圈一圈都压着上一圈的边。

那人穿得很平常,袖口挽起来一截,露出来的手腕上沾着一点墨,墨已经干了,成了灰。

他听见脚步声也没有抬头,只把墨锭在砚里又转了三圈,转完才停了手,停得很稳。

停完他才把笔搁下,搁得很正,笔杆对着砚台的边,一点也没有歪。

巡隙执照。

林晦把执照从袖里取出来放在桌上,放的时候往前推了一推,一直推到那人的手边才停。

临沅分舵,文书房。

那人看了执照一眼,看得比想象中要久一些,看完也没有说什么,只把它压在案角上。

他伸手从案上抽出一张纸,推过来,又从抽屉里取出一枚印,压在纸上。

这一张是分舵主的意思,你先看了,看了再说话。

分舵主是哪一位?

这一处只有名号,没有哪一位,来了这么久我也没见过。

名号是什么?

临沅。

名号是临沅,人不是临沅?

名号就是临沅,人不是,这话从前来的人都问过一遍。

那人答完这一句,就不再往下说了,重新拿起墨锭,一圈一圈研起来。

林晦把那张纸拿起来看,先看的是落款,落款写在右下角那个地方,写得很规矩。

落款下头压着那枚印,印色比纸上的墨淡一点,淡得几乎看不出边沿。

他再往上看,看的是正文上头那一道批,那批很短,只有一行,行末还空着一大片。

批字写得潦草,潦草里又带着一股稳,稳得不像手抖的人写出来的东西。

也不像急着办事的人写出来的,急的人收不住笔,这一笔却收得很干净。

林晦把纸转了个方向,就着灯看那一道批的起笔,看了两息才看出不对。

他看的时候,对面那个人忽然开口了,说的时候仍旧没有抬头,手也没有停。

那一行你不用看。

为什么不用看?

照旧批的,看了也是照旧,这话我说了三遍了。

起笔不在右上。

他心里顿了一下,脸上没有动,手也没有停,接着看收笔的地方。

收笔处回勾,勾得很轻,轻得像写完以后笔自己拐了一下。

他把纸放下,放下的时候手很稳,稳得连纸边都没有颤一下。

我要核账。

核哪一处的账?

各分舵呈送的那一叠,从去年腊月到今年六月的都要。

那一叠不在这儿,这儿只有临沅自己记的这一册。

那一叠在哪儿?

明日。

照规矩,明日来取?

规矩上写着几日,你就得等几日,早来一天也是白来。

规矩上写着几日?

那就三日后,这个时候我来。

那人点了点头,点完把砚台往旁边挪了一挪,挪得极准,砚沿正对着桌缝。

三日后这个时候来,来早了没有,来晚了也没有,错过就再等三日。

这一处批痕,是谁批的?

照旧批的。

照旧是谁?

照旧就是照旧,这话也没有别人问过。

林晦没有再问,他把那张纸对折了一次,折痕压在批痕的下头,压得很平。

他伸手在怀里摸了摸那块旧号牌,摸完了没有拿出来,也没有人看见。

那是老秦留下的东西,牌上的号数磨得看不清,边角还留着他握过的痕迹。

他把纸收进袖里,收进去的时候按了一按,按平了才把手放下。

他往门口走,走到门槛边上,身后那个人才又开口,声音不高。

三日后别忘了带执照,没有执照,进不来这道门。

记下了。

研墨的那个人一直没有抬头,墨锭在砚里转,转得一圈压着一圈。

林晦站起身来,走到门口的时候,回过头又看了一眼那盏灯,灯还亮着,一点没动。

灯下那个人还在研墨,好像这一夜都不会有别的事了,好像也没有别的人。

他走出文书房的时候,雾已经漫进了院子,漫得门环上那一点锈都湿了一层,摸上去滑手。

他把那张纸收进袖里,上头那道批痕,不是人写的。

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