咳嗽声又响了。
这一次，咳嗽声之后，是一个微弱的、几乎听不见的声音：“水……”
那个声音沙哑得不像话，像是用砂纸在玻璃上摩擦。
但不知道为什么，十一号觉得那个声音很好听——不是那种响亮的好听，而是一种破碎的、易碎的、让人想要小心翼翼捧在手心里的好听。
十一号收起了刀。
他告诉自己：这是行善积德。
他在大疆的时候，曾经在街边的书摊上翻过几本画本。
那些画本里总是写一些因果报应的故事，说什么善有善报、恶有恶报，说什么救人一命胜造七级浮屠。
他当时觉得那些故事很可笑——他杀了那么多人，按照因果报应的说法，他早就该下十八层地狱了。
但此刻，不知道为什么，他想起了那些画本。
就当是行善积德吧。
他在心里对自己说。
反正他都要死了。
死之前做一件好事，说不定下辈子能投个好胎。
他把短刀插回腰间，推开正殿的门，走了进去。
寝殿里面比外面还要荒凉。
月光从破败的窗纸里透进来，在地上投下一片片银白色的光斑。
空气中弥漫着灰尘和陈旧木料的气味，还夹杂着一股淡淡的药香——不是新煎的草药的味道，而是一种经年累月积累下来的、渗入了墙壁和家具的、挥之不去的苦涩气息。
十一号的目光快速扫过整个寝殿。
一张拔步床靠在最里面的墙壁上，床上的纱帐已经褪了色，从原本的鹅黄色变成了灰扑扑的米白色。
纱帐半垂着，遮住了床上的情形，只隐约能看到一个单薄的身影侧躺在里面。
床边的案几上放着一只粗陶水壶和一只缺了口的水碗。
水壶倒在地上，盖子滚落在一旁，里面的水早就流干了，只在桌面上留下一道干涸的水渍。
水碗里倒是还有一点水，但那水面上浮着一层细细的灰尘，显然已经放了很久很久。
十一号走过去，弯腰捡起水壶，晃了晃——空的。
他又看了一眼那只水碗，皱了皱眉。
那样的水，不能给人喝。
他在寝殿里找了一圈，在角落里发现了一个半人高的陶瓮。
掀开盖子，里面还有小半瓮清水，水质还算清澈，应该是最近有人来添过的——但那个人显然没有好心到把水送到病人手边。
十一号用袖子擦了擦那只缺了口的水碗，从陶瓮里舀了半碗水，端着走到了床边。
他伸手撩开纱帐——
然后他愣住了。
纱帐撩开的那一瞬间，十一号觉得自己看到了一幅画。
不是那种挂在宫殿墙壁上的、金碧辉煌的、气势磅礴的巨幅画卷，而是一幅被遗落在角落里的、落满灰尘的、却依然美得惊心动魄的小品。
那人背对着他侧躺在榻上，只穿着一件单薄的里衣。
那件里衣不知道洗了多少遍，布料已经薄到几乎透明，隐约能看到下面瘦削的肩胛骨的轮廓。
他的身形单薄得不像话，薄到让人觉得稍微吹大一点的风就能把他吹散架。
乌黑浓密的头发散开在枕上，像一匹被打翻的墨，铺陈在苍白的底色上。
那些头发很长很长，从枕上一直垂到床沿，发尾微微卷曲，在月光下泛着幽蓝色的光泽。
他的肤色白得几乎透明。
不是那种健康的、红润的白，而是一种病态的、苍白的、仿佛从未见过阳光的白。
那种白透过薄薄的里衣，映在深色的被褥上，像一块被精心雕琢过的羊脂玉。
十一号的视线不由自主地顺着那人的肩膀往下移动。
他看到了那人的手。
那只手搭在被子外面，细白的指尖捂在泛白的嘴唇上，正在把一声咳嗽压下去。
那根根分明的手指修长而纤细，骨节微微凸起，指甲修剪得很整齐，泛着淡淡的粉色。
那是一只很好看的、属于病人的、脆弱到极致的手。
咳嗽又涌上来了。
那人把声音压得极低极低，像是怕惊动什么人似的。
他的肩膀随着咳嗽微微颤抖，单薄的身体在被子下面蜷缩得更紧了一些。
眼尾因剧烈无停歇的咳嗽而泛起薄红，那抹红在苍白的肤色上显得格外触目惊心，像是白瓷上滴了一滴血。
十一号端着水碗，站在床边，一动不动。
暗卫是没有情绪的。
暗卫的思维里没有“美”这个概念。
暗卫只需要判断目标的位置、目标的实力、目标的弱点，不需要判断目标好不好看。
但此刻，十一号的脑子确确实实地宕机了。
他的目光黏在那个人的身上，像被什么东西钉住了一样，怎么都挪不开。
他的呼吸变得很轻很轻，轻到几乎不存在，好像只要他呼吸得重一点，就会惊扰到眼前这个易碎的存在。
他的理智告诉他：这是一个男人。
他的身体告诉他：这分明是一个……
他不知道“这分明是一个”什么。
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他从来没有遇到过这种情况。
在他的认知里，男人就是男人，女人就是女人。
男人可以有英俊的、粗犷的、刚毅的面容，女人可以有美丽的、柔和的、娇艳的面容。
但眼前这个人，既不属于男人的范畴，也不完全属于女人的范畴。
他是男人。
但他美得不像是男人。
甚至美得不像是真人。
十一号的目光从那人的眼尾移到他的脖颈，从脖颈移到肩胛，从肩胛移到手腕，又从手腕移回那只捂着嘴唇的手。
他在心里反复确认着一个事实：这是一个男人。
喉结虽然不明显，但确实有。
骨架虽然纤细，但确实是男性的骨架。
没有女性的生理特征，一切都在“男性”的范畴之内。
但他就是美。
美得让一个没有情绪的暗卫，脑子里一片空白。
然后那人睁开了眼睛。
十一号不知道该怎么形容那一瞬间的感受。
如果非要用一个词来形容的话，大概是——
天亮了。
那人缓缓地偏过头来，看向他。
四目相对。
那是一双非常非常漂亮的瑞凤眼。
眼型狭长，眼尾微微上挑，内眼角尖而锐利，外眼角的弧度却柔和得像水墨画里的一笔淡扫。
双眼皮的褶皱很深，在眼尾处与眼线融为一体，形成一道优美的弧线。
睫毛浓密而纤长，微微上翘，在眼下投下一小片扇形的阴影。
那双眼睛此刻雾蒙蒙的，像是隔着一层薄薄的水雾看过来。
瞳孔的颜色不是纯黑，而是一种极深极深的褐色，在月光下透出琥珀色的光泽。
眼神里带着一种脆弱的、迷茫的、尚未完全清醒的朦胧感，像是一只刚从冬眠中醒来的小动物，还分不清梦境与现实。
眼尾的那一抹薄红还没有褪去，在苍白的肤色上显得格外艳丽，像是有人在宣纸上用朱砂轻轻点了一下，颜色洇开，晕染出一片淡淡的绯色。
脆弱。
漂亮。
十一号的脑子里只有这两个词在反复循环。
不是英俊，不是帅气，不是任何带有雄性特质的形容词。
就是漂亮。
纯粹的、毫无攻击性的、让人想要小心翼翼地捧在手心里的漂亮。
漂亮得不似真人。
十一号端着水碗的手，微微抖了一下。
那碗水险些洒出来——这在十一号的职业生涯中是绝无仅有的事。
他的手稳得像铁铸的，别说端一碗水，就算端着一碗滚烫的油在刀尖上跳舞，他也不会洒出一滴。
但现在，他因为一双眼睛，手抖了。
那人看着他，似乎也在辨认他是谁。
那双雾蒙蒙的瑞凤眼里渐渐浮现出一点困惑，像是觉得眼前这个穿着黑色夜行衣、蒙着脸、只露出一双眼睛的人，不太像是这座废弃宫殿里应该出现的东西。
然后，那人的目光往下移动，落在他手里的水碗上。
那双眼睛亮了一下。
很微弱的、一闪而过的亮光，像是黑暗的房间里有人擦亮了一根火柴，火光只存在了一瞬间就熄灭了。
但那一瞬间的光亮，足以照亮整个房间。
十一号看到了那个人的嘴唇微微动了一下。
“你是……新来的内侍吗？”
声音很轻很轻，像风拂过琴弦，带着一种沙哑的、虚弱的、几乎要被咳嗽声吞没的质感。
那人似乎已经很久没有跟人说过话了，声音里带着一种生涩的、不太熟练的意味，像是在重新学习如何使用自己的声带。
十一号张了张嘴，想说“不是”，但话到嘴边又咽了回去。
他该怎么说？
说自己是一个被主人丢弃的暗卫，正准备在这座废弃宫殿里自杀，听到了他的咳嗽声，所以进来给他送碗水？
这太荒谬了。
他自己都觉得荒谬。
所以他没有说话。
他只是默默地将水碗递到那人面前，动作很轻很轻，生怕自己的手再抖一下。
那人看着水碗，又看了看他，那双瑞凤眼里浮现出一种小心翼翼的神色，像是在确认这碗水是不是真的可以喝。
“给我的？”那人又问。
十一号点了点头。
那人慢慢地撑起身体，从榻上坐了起来。
这个动作对于普通人来说轻而易举，但对他来说，似乎需要耗费巨大的力气。
他的手臂在微微发抖，手肘撑在床褥上，留下一个深深的凹陷。
十一号下意识地伸出了另一只手，想要扶他一把，但手伸到一半又缩了回去。
他不知道自己为什么缩回去。
他只是觉得，自己这双沾满鲜血的手，不配碰这个人。
那人终于坐了起来，接过水碗，低头喝了一口。
水从他的嘴角溢出一丝，沿着下巴的弧线滑落，滴在雪白的里衣上，洇开一小片湿润的痕迹。
他伸出舌尖，轻轻舔掉了嘴角的水渍，然后抬起头，对十一号露出一个极淡极淡的笑容。
那个笑容很浅很浅，浅到几乎看不出嘴角的弧度，只是眼尾微微弯了一下，那双瑞凤眼里的雾气似乎散开了一点，露出下面清澈的、温暖的、像春日阳光一样的光泽。
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“谢谢你。”那人说。
十一号的呼吸停了。
不是比喻。
是真的停了。
他的胸腔里有什么东西猛地收缩了一下，像是有一只无形的手伸进他的身体，攥住了他的心脏——不，暗卫没有心，暗卫只是一具会呼吸会行动的尸体，暗卫不会因为一个笑容就心跳加速。
但他确实感觉到自己的胸口有什么东西在剧烈地跳动。
一下，两下，三下。
越来越快，越来越重，重到他觉得那个人一定能听到。
十一号站在那里，手里还保持着端碗的姿势，但他的碗已经空了——不，碗在那个人手里，他手里什么都没有了。
他只是僵在那里，像一个被人点了穴道的木偶，目光黏在那个人的脸上，怎么都挪不开。
那人似乎察觉到了他的异样，歪了歪头，有些不解地看着他。
“你怎么了？”那人问，“你的脸好红。”
十一号猛地后退了一步。
脸红？
他的脸红了吗？
一个暗卫，一个被训练成没有情绪、没有反应的杀人工具，他的脸怎么会红？
他下意识地伸手摸了摸自己的脸——隔着黑色的面巾，他摸不到自己的皮肤，但他能感觉到面巾下面的温度，烫得像是被火烧过一样。
他猛地转过身，背对着那个人，心跳快得像擂鼓。
他的脑子里只有一个念头在反复回响。
男人。
也能如此美丽吗？